Raro

El metro es para los raros lo que un escenario para los músicos: un lugar donde lucirse.

Es increíble la cantidad de gente rara que hay por el mundo, y parece que todos se han puesto de acuerdo en mostrar sus rarezas en un vagón de metro.

El metro es el templo de los raros.

Sentado en el metro miro a mi izquierda y me encuentro un caballero más cercano al Quijote que al Rey Arturo, el de la mesa redonda. Este caballero, que cabalga bajo tierra dentro de un caballo de hierro, es tan raro que en su casa tiene que tener una mesa redonda sin patas. Lo que en términos científicos se conoce como un tablón en el suelo. Y sus gigantes deben ser las barras de sujeción del metro, por que no para de golpear una con un periódico gratuito. No lleva cascos en las orejas; no parece tararear canción alguna; no tiene cara de estar escuchando mentalmente una canción así que supongo o una de dos, o está atacando a su molinos particulares o esté llevando el ritmo de sus rarezas con el periódico.

Y pienso, “que gente más rara hay por el mundo”.

Miro a mi derecha, y me encuentro a una mujer que no sé muy bien si es de este mundo o de uno más cercano a Tatooi. Debe haber aterrizado con su nave espacial en la estación de Nuevos Ministerios para, tras transmutarse en algo parecido a un ser humano, convertirse en uno de esos Nuevos Misterios para la humanidad. No entiendo muy bien por qué lleva un zapato en la mano. Observo sus pies y veo que los dos están calzados así que presupongo que el zapato que lleva en la mano debe ser algún tipo de arma desintegradora camuflada con la que se propone acabar con la humanidad. No podrá conmigo. ¡Venderé cara mi desintegración!.

Y pienso, “que gente más rara hay por el mundo”.

Miro al frente, y me encuentro a una chica rara de cojones. Me recuerda a una novia que tuve en el instituto, pero en raro. Es curioso, pero en el instituto a mi novia sus amigas la llamaban rara por salir con un tío como yo. La decían “con lo guapa que tú eres, como puedes salir con eso”. “Es muy guapo” contestaba ella. “Mira que eres rara”, replicaban ellas al unísono. Pero comparándola con esta chica sé que las gilipollas de las amigas de mi novia estarían de acuerdo conmigo en que mi novia era el paradigma de la normalidad, incluso aunque saliese con el Golem.

Y mientras la observo detenidamente de arriba abajo, haciendo inventario de sus rarezas (incluyendo un tic nervioso con el dedo meñique que un salón de té sería la envidia de las más finas del lugar y un movimiento compulsivo de ceja izquierda que sería la envidia de Carlos Sobera) pienso, “que gente más rara hay por el mundo”.

Y entonces me doy cuenta que desde el fondo del vagón un tío me mira de arriba abajo con cara de despectiva incredulidad, o de incredulidad despectiva, no lo tengo muy claro.

Y mientras me coloco bien la sandalia que hoy llevo enganchada en mi oreja izquierda, sin menoscabo de mi oreja derecha, que yo quiero a mis dos orejas por igual, le digo con disimulo al queso de Gruyere con una ballesta que llevo sobre el hombro, “¡qué cojones estará pensando el gilipollas ese!”.

Portada del disco Raro, de los uruguayos Cuarteto de Nos