Lost (2ª Temporada)

Vivir en el tren de la bruja no fue fácil; pero lo cierto es que, como experiencia para mis futuras relaciones de pareja, me vino de perlas.

La bruja me dio comida y techo a cambio de barrer su túnel. Todas las noches debía barrer cada centímetro cuadrado de aquel oscuro y tétrico tunel. Después, como la escoba que utilizaba para barrer era la misma que ella utilizaba para golpear a los clientes, debía limpiar la escoba. Con la lengua.

Cansado de vivir escupiendo pelusas decidí un día abandonar a la bruja, no sin antes llamarla hijaputa.

Yo, por aquel entonces, no sabía que significaba hijaputa; pero un día, en el cole, Paquito se lo dijo a la seño. Y ésta, tras darle un guantazo de los que hacen época, le castigo de cara a la pared el resto del día. Así que debía ser algo feo.

Me fui a vivir a las sillas voladoras. Dos semanas estuve viviendo en una exterior, con muy buenas vistas. Pero, creedme: vivir colgado de una silla dando vueltas no es muy agradable. Los mareos eran continuos, y nada podía cortarme los vómitos.

Desde entonces no soy capaz de caminar recto, y me paso la vida andando en círculos.

Entre que estaba pálido y ojeroso por culpa del dolor de barriga y el insomnio crónico, y que no paraba de vomitar, la niña del exorcista de la Casa del Terror se fijó en mí. Se enamoró perdidamente, y me llevó a vivir con ella a su cama.

Eramos la pareja perfecta. Un tándem único. Un binomio demoniáco. Entre sus "mira lo que hace la guarra de tu hija" y mis vómitos acaparamos todo el terror de la casa. La gente se pegaba por entrar a nuestro cuarto a vernos. También por salir de él, todo hay que decirlo.

Pero nuestra relación no tenía futuro. Probad a manteneros abrazado, románticamente abrazados, a vuestra chica en una cama que no para de elevarse, con una chica que no para de dar saltos, en un cuarto en el que no para de entrar gente. Imposible.

Y yo soy un romántico.

Con todo el dolor de mi corazón hice el petate, cogí mi parte de las ganancias (los japos no entendían ni papa del espectáculo, pero eran muy generosos con las propinas) y abandoné aquella casa del terror, y a aquella niña tan hermosamente poseída.

Ella se despidió de mí con un "eres un hijoputa". Y, como yo ya empezaba a entender lo que significaba esa fascinante palabra, me rompió el corazón.

Hice lo que un hombrecito con el corazón roto tiene que hacer en una situación como esa: beber para olvidar (granizado de cola fermentada, que pega que no veas), y hacerse a la mar con la esperanza de que la distancia sea el olvido.

Embarqué en La Reina de África.

[continuará]