Al final del arco iris

Dominga dice que quiere que llegue

ya la primavera, que está cansada del invierno.

También dice que vaya una mierda de rollito náufrago que llevo, que ella pensaba que esto de ser una nativa de un náufrago llevaba implícito el clima tropical, las playas de aguas cálidas y cristalinas, y los días soleados regalando atardeceres de esos que te hacen bendecir el movimiento rotacional de la Tierra.

Me lo ha dicho así, como muy borde, como si yo tuviese la culpa del frío y de que esto no sea Los Robinsones suizos, que de puta madre que vivían en su isla tropical daban hasta asco.

- Demasiadas novelas de naufragios, me parece a mí - la he dicho yo, que eso de que me echen culpas que yo no tengo no me gusta un pelo.

- Perdona, bonito, ¿qué me estás tratando de decir?

- Nada, simplemente que yo no conozco a nadie que haya naufragado en un día soleado, con el mal en calma, y tumbado en cubierta, con un mojito en una mano, y la crema bronceadora en la otra. ¿Sabes?

- Mira, listillo, una cosa es el acto del naufragio, y otra bien distinta es la espera a que te rescaten. Está claro que uno naufraga porque le pilla una tormenta de esas que dejan tiritando al más pintao. Pero la espera, la espera a que te rescaten es siempre en una isla maravillosa, con lago azul y todo.

- Sí, y un tío cachas con el pelo como Bisbal y con un taparrabos ajustado, no te jode. Lo dicho, demasiadas novelas, y demasiadas películas de naufragios, me parece a mí. Además, ¿quién te ha dicho a ti que en el Mar del Norte no se naufraga? Esos si que las pasan putas, así que no te quejes.

- Conocerás tú a muchos náufragos del norte...

- Pues mira, sí. Conocí a uno, un capitán de un barco inglés que en cada puerto tenía una mujer. Siete años flotando en un iceberg estuvo, esperando a que lo rescatasen. Smith... Capitán Edward J. Smith, se llamaba.

- ¡Ay pobre!

- De pobre nada. Era un cachondo, y hacía las mejores fiestas que se hayan visto nunca a ambos lados del ecuador.

- ¿Y qué pasó, lo rescataron?

- Que va, en una de las fiestas que dio se acabó el hielo, y tuvimos que tirar de iceberg. Y claro... ya le había avisado yo, que no invites a Vladimir a la fiesta, Edwar J., que a ese le tiraron por la borda de un submarino soviético por beberse todo el vodka de la Armada Soviética... Pero él ni puto caso, y allí lo dejamos, abrazado al ruso, sobre un metro cuadrado de iceberg. ¡Cabrones, llevaros al menos al ruso, que es de los que le da por los cánticos populares!, nos gritaba cuando nos alejábamos una vez terminada la fiesta.

- Anda que.. ya os vale.

- Pues sí. Pero es lo que hay. Así que no te quejes, que tú no estás tan mal. Anda, vete al Club Social Palangana y prepara un chocolate calentito de esos que sólo tú sabes hacer, que va a nevar.

No hay nada como mentarle a Dominga el chocolate para que se olvide de todos los males.

Pero lo cierto es que tiene razón. Esto del mal tiempo ya empieza a ser cansino. Todo los días tenemos el menú completo. Coges carretera y manta (sobre todo no olvides la manta) y en veinte kilómetros de marcha te encuentras todos los fenómenos climatológicos posibles. Los cinco primeros kilómetros nieve. Los cinco siguientes lluvia. Los cinco siguientes, niebla. Y los cinco últimos, viento. Y hay días que te los encuentras mezclados, que no agitados. Nieve, lluvia, viento. La niebla no se junta con nadie, que la niebla es de esas que les gusta ir sola por la vida.

Y así un día tras otro. Sin pausa. Sin tregua. Sintiendo como poco a poco la imagen del Sol se difumina en tu memoria. Como el primer amor. Como el primer beso.

Bueno, miento. El otro día, el sábado, entre nevada y nevada salió el sol. Y con él el arco iris. ¿Y a que no sabéis qué?... que no es cierto eso que dicen que el arco iris nunca toca el suelo. Yo lo ví, vi como tocaba un suelo entre montañas, como se metía en la tierra, como se fundía con la nieve caída sobre la dehesa.

Ah, y por cierto, eso de que al final del arco iris hay un caldero lleno de monedas de oro tampoco es verdad.

Hay una vaca.

La Fuente de Mingo, un domingo cualquiera de febrero de 2009. Foto: Carlos Añejo