Hoy me ha quedado claro que el concepto de comida rápida no se refiere sólo a la velocidad con la que se consume. También, para nuestra desgracia, se refiere a la velocidad con la que se prepara.
Hoy he comido un bocata en un sitio de estos donde sirven bocatas y ensaladas. Con sus patatas, con su refresco, con su bolsita de quetchup y, sí la pides, de mostaza.
Y con su rapidez.
Ya sabéis de que os hablo.
Yo hoy he pedido un menú chupi-no-se-qué, que traducido al cristiano es un bocata de jamón y queso, con lechuga, tomate y mayonesa, acompañado de un refresco, unas patatas, y unos sobrecitos de quetchup y mostaza (estos últimos, los de mostaza, los he tenido que pedir, claro).
Bueno, pues al bocata de jamón y queso, con tomate, lechuga y mayonesa, lo llaman bocata por no llamarlo canapé gigante, porque la persona (que lo voy a llamar persona por no llamarlo animal) que lo ha preparado tenía tanta prisa que, en primer lugar, le ha pegado el corte al pan por el lado superior de la barra, en lugar de pegárselo por un lado (ponte gafas cocinero/a, te digo, por no mandarte a tomar por culo); y en segundo lugar, porque después de pegarle el corte no ha abierto el pan, directamente me ha echado todos los elementos que conforman el bocata encima (aquí directamente te voy a mandar a tomar por culo, cocinero/a... al menos haberlos untado, y me hacía a la idea de que me estaba comiendo un tosta)
¿Tan difícil es preparar un bocadillo?. Que en diez segundos se hace, joder, no hay porque hacerlo en 2 segundos y 130 milésimas (¡nuevo record mundial para el cocinero/a!... desde aquí le aplaudo y le digo que para celebrarlo no deje de irse a tomar por culo).
Claro, todo esto te lo meten una bolsa de papel con la forma y tamaño de un bocata, y te lo llevas. Y cuando ves que no te han preparado el bocata, que te han dado la materia prima para que te lo hagas tú, pues intentas reconstruir, con tus manitas, eso que debería ser un bocata.
Y te pones las manos que ni un niño de año y medio año jugando con su papilla. Y te acuerdas en la persona que te ha hecho el bocata, y de parte de su familia, porque además, la servilleta no la tienes que pedir, pero sólo te dan una, fina, y enana.
Resumiendo, que a mí no me ven más el pelo. Aunque como esto siga así, que es un suma y sigue diario de “a mi no me ven más el pelo”, me va a tocar comerme el aire, que no es que hoy en día en esta ciudad sea de muy buena calidad, pero al menos todavía es gratis.
Nos están vacilando continuamente, y encima pagamos por ello. Cinco con noventa y cinco, más concretamente. Mañana me voy al Bar Rambo.
Hoy he comido un bocata en un sitio de estos donde sirven bocatas y ensaladas. Con sus patatas, con su refresco, con su bolsita de quetchup y, sí la pides, de mostaza.
Y con su rapidez.
Ya sabéis de que os hablo.
Yo hoy he pedido un menú chupi-no-se-qué, que traducido al cristiano es un bocata de jamón y queso, con lechuga, tomate y mayonesa, acompañado de un refresco, unas patatas, y unos sobrecitos de quetchup y mostaza (estos últimos, los de mostaza, los he tenido que pedir, claro).
Bueno, pues al bocata de jamón y queso, con tomate, lechuga y mayonesa, lo llaman bocata por no llamarlo canapé gigante, porque la persona (que lo voy a llamar persona por no llamarlo animal) que lo ha preparado tenía tanta prisa que, en primer lugar, le ha pegado el corte al pan por el lado superior de la barra, en lugar de pegárselo por un lado (ponte gafas cocinero/a, te digo, por no mandarte a tomar por culo); y en segundo lugar, porque después de pegarle el corte no ha abierto el pan, directamente me ha echado todos los elementos que conforman el bocata encima (aquí directamente te voy a mandar a tomar por culo, cocinero/a... al menos haberlos untado, y me hacía a la idea de que me estaba comiendo un tosta)
¿Tan difícil es preparar un bocadillo?. Que en diez segundos se hace, joder, no hay porque hacerlo en 2 segundos y 130 milésimas (¡nuevo record mundial para el cocinero/a!... desde aquí le aplaudo y le digo que para celebrarlo no deje de irse a tomar por culo).
Claro, todo esto te lo meten una bolsa de papel con la forma y tamaño de un bocata, y te lo llevas. Y cuando ves que no te han preparado el bocata, que te han dado la materia prima para que te lo hagas tú, pues intentas reconstruir, con tus manitas, eso que debería ser un bocata.
Y te pones las manos que ni un niño de año y medio año jugando con su papilla. Y te acuerdas en la persona que te ha hecho el bocata, y de parte de su familia, porque además, la servilleta no la tienes que pedir, pero sólo te dan una, fina, y enana.
Resumiendo, que a mí no me ven más el pelo. Aunque como esto siga así, que es un suma y sigue diario de “a mi no me ven más el pelo”, me va a tocar comerme el aire, que no es que hoy en día en esta ciudad sea de muy buena calidad, pero al menos todavía es gratis.
Nos están vacilando continuamente, y encima pagamos por ello. Cinco con noventa y cinco, más concretamente. Mañana me voy al Bar Rambo.
16 mensajes en la botella:
Y encima te habrán clavado como si te hubieran rellenado el bocata de caviar iraní, lo menos.
¿Porqué siempre hay que pedir la mostaza? ¿Es tan cara?
Lo mismo el cocinero/a era ingeniero nuclear y no está para esas cosas siendo medio mil eurista después de conseguir el trabajo en la bolsa de trabajo del master...
Eso te pasa por no pedirte una pizza a los cuatro besos con guindilla...
;-D
Besos (estos son de "suplemento", pero van sin cargo)
…De primero, sopa de,
de segundo, patatas con,
de postre fruta del tiempo,
pan, gaseosa, y vino peleón….
A mí hoy me ha sucedido algo parecido. No era un bocata, eran dos pinchos, y prefiero no contar las aventuras y desventuras hasta que he conseguido comérmelos. Podría reabrírseme la úlcera que me han producido…
Un beso.
¡Premio para Pati (perdón por la licencia, pero es que llamarte patio me parece demasiado particular), que conoce el Bar Rambo!
Mmmm.... Pizza cuatro besos con guindilla... por favor, con extra de guindilla, que dicen que enciende el fuego de los besos.
Mariano, no me cuentes sus problemas (los del cocinero) que los haces míos... y no es mi problema. Yo estudie para superhéroe y ahora trabajo de villano. Y me esfuerzo en hacer bien el mal.
Inte, formemos una sociedad en defensa de la suculenta pero nunca bien ponderada mostaza. La llamaremos "Sociendad En Defensa De la Suculenta Pero Nunca Bien Ponderada Mostaza"... ¿qué te parece?
Yo la verdad es que no soy consumidora frecuente de ese tipo de comida, mi ritmo de vida me lo permite de momento....pero la verdad es que hay sitios en los que directamente no entraría.
Ahora se está poniendo de moda la comida rápida sana, están abriendo muchos sitios del tipo the wok, en los que tu seleccionas las verduras y demás manjares mediente buffet y te los cocinan en el acto como mas te guste... te recomiendo que lo pruebes.
Y sino de menucito corriente y moliente en cualquier bar es mejor...
Jamon con mahonesa... que asco, coño! XDDD
Verdura... que asco, coño! XDDD
Prefiero sin chistar, pasar un coraje pidiendo mostaza que comer verduras! Wuacala!
y si no, aqui en el Montesol...unas bravas de chuparse los dedos... si, de verdad... que te los chupas de la cantidad de bravas que tiene!
Besicos
Si, y se te cae todo por los costados, terminas comiendo la mitad de lo que te sirvieron
Besos
Lo mejor son los bocatas del bar de la esquina, sí, ese de toda la vida lleno de yayos jugando a crtas. Están más ricos y son más baratos
Bocatita de calamares.....
Joe, que hambre estoy pasando hoy...
Estoy con JAL. A freír espárragos estos modernos con mucho diseño y poca chicha. Algunos baretos de abueletes todavía sirven bocadillos que se sustentan por sí solos.
Suerte en la próxima. Y que aproveche.
Íbamos Barcelona-Vigo y cogimos unos bocatas para el viaje. El mío de bacon. Y cuando me entró el hambre, al primer bocado me cagué en toda su familia. Estaba crudo, así como suena, crudo. Y porque sé que el tren no daría la vuelta, que sinó le frío yo a él el cerebro. ¡¡Gentuza!! Ainsss
Eso te pasa por ir a comer a estos lugares tipicos de yankilandia. Donde esté el bar o tasca madrileña con su olor a fritanga y sus ricos bocatas de calamares que se quiten estas mariconadas.
Lástimita, que si vieras los pedazo bocatas que preparo yo, que no se los salta ni un gitano¡¡¡¡ Besos
Pues no sé de qué te quejas...su propio nombre lo indica Boc-Ata ( pa que lo ates joé!, pa que lo ates!!).
(Juro que no trabajo en un lugar de esas características, lo juro. Si trabajara, ni corte le iba a pegar al pan, lo daba junto con una cuerdecilla y los elementos rellenantes y andando)
Besos en boc-ata
Publicar un comentario