Pasatiempos

Pasatiempo... que palabra más engañosa. Referencia algo lúdico, pero si la analizas en profundidad su significado cae sobre tí como una losa.

El verano es época de pasatiempos. Las publicaciones amplían su sección de pasatiempos, o sacan un suplemento especial con pasatiempos para toda la familia, menos para el tío Alberto, el presidiario, que bastante pasatiempo tiene con esquivar al "Greñas" en el patio de la cárcel. Y es que el "Greñas" se la tiene jurada desde que se encontró que el tío Alberto había hecho todos los libros de sudokus que había en la biblioteca del penal.

En Diario de un náufrago en una palangana no íbamos a ser menos que otras publicaciones, y vamos a poner un pasatiempo. Eso sí, el que no tenga tiempo, que pase.

Pasatiempos palanganeros: el anacrograma

Vaqueros con reloj digital. Romanos en vaqueros. Maria Antonieta viendo una de romanos en su televisor de plasma. Son los anacronismos, incongruencias que resultan de presentar algo como propio de una época a la que no corresponde.

En el siguiente cuento, rescatado del baúl de los desechados tras leer la serie de posts que Nathalie está escribiendo sobre la ciudad de la luz, hay un anacronismo. Encuéntrelo y luego, si quiere, píntelo de verde.

Julio Verne enamorado.

Aquel año la primavera llegó sin previo aviso al viejo París, sumiendo al joven escritor en esa profunda melancolía que le golpea a uno cuando la belleza lo invade todo y no tienes a tu amada junto a tí para compartir todo el torrente de sensaciones que provoca su llegada. Desde la pequeña ventana de su buhardilla de la Rue de l'Ancienne-Comédie el aprendiz de letras observó como la vida llenaba las calles de la ciudad y decidió no acudir, como cada mañana, a la Biblioteca Nacional para estudiar las ciencias que tanto le apasionan, y dedicar las horas tempranas del día a alimentar su melancolía con un paseo por el Sena.

Las tranquilas aguas del Sena brillaban con las primeras luces del día, reflejando sobre la ribera todo el esplendor de la cálida luz del primer sol de primavera. El joven escritor se sentó junto a las aguas y se quedó mirando la silueta del Sacré Coeur. Allá arriba, pensó, en el monte de los mártires del arte, algún joven pintor, hambriento y sin un franco en el bolsillo se sentirá el hombre más feliz del mundo por poder pintar el rostro de su amada, tal vez su cuerpo desnudo.

Mientras se imaginaba a si mismo en su pobre buhardilla pintando a su amada Caroline, sacó su libreta y comenzó a escribir con trazo suave.

Como un viajero sin destino ni equipaje,
Como un turista convertido en vagabundo.
Ochenta días para dar la vuelta al mundo,
Ochenta besos para hacer contigo el viaje.

Pondré tu nombre a las estrellas más bellas,
Durante mi viaje de la Tierra a la Luna.
Y si tu nombre no lo merece ninguna,
Haré una sola de la unión de todas ellas.

Tomaré prestada tu mirada y la haré mía,
Si no vienes conmigo al centro de la Tierra.
En la profunda soledad la oscuridad se cierra,
Tus ojos son mi luz, mi única guía.

El sonido de un barco que se acercaba rompiendo la paz de las aguas le apartó de su escritura. Sobre el barco, un joven marinero, apenas un niño recién convertido en hombre, se afanaba por mantener estable la carga que torpemente había sido distribuida por la embarcación.

El joven escritor se incorporó con un movimiento lento y cansado, miró con tristeza lo que había escrito, arranco la hoja de su libreta, y la arrojó al río.

Quién sabe, quizás después de todo sea cierto que el amor no es más que un pobre ciego que vaga por el mundo guiado por lazarillos tan dispares como la locura, el deseo, y el dolor. Por eso, tal vez por eso, mientras nuestro escritor se alejaba en dirección a la Biblioteca Nacional, dos jóvenes que se besaban encubiertos por las sombras de un viejo álamo no vieron como las palabras de amor de un joven aprendiz de ciencias se perdían para siempre allá, en el viejo París.