Palangana Club Social

Dominga no trabaja mal, y es un encanto, pero con Lunes las cosas eran más fáciles.

Lunes no sabía nada de la civilización, pero de la vida o, como gustaba llamarla él, de la puta vida sabía más que nadie. Normal, cuando te has criado en un tribu enemistada con los blogondios, esa tribu hostil que vive dos islas más al norte y que, para desgracia de sus vecinos, practica el canibalismo. Su plato preferido son los genitales de sus enemigos y tienen, además, la fea costumbre de comer los huevos sin sacrificar primero al pollo. Tú ya me entiendes.

Dominga, a diferencia de Lunes, no tiene ni idea ni de la civilización ni de la vida, o de este hermoso caminar que es la vida, como gusta de llamarla ella. No es culpa suya. A pesar de que su cuerpo es el de una joven de 22 años (con unas medidas de 120-60-90... que la he creado yo y de tonto no tengo un pelo...y además, me gustan las mujeres de pechos generosos... en todos sus sentidos), apenas tiene unos días de vida. Y le queda mucho por aprender. De la civilización, y de la vida.

El otro día me vino preguntando qué es el amor.

- ¿Y a ti quién te ha enseñado esa palabra?
- Nadie.
- Han sido las lectoras, ¿verdad?
- Que no, que nadie.
- ¡Malditas lectoras!
- Anda, venga, dime que es el amor.
- ¡Y yo que sé!
- Que sí, que lo sabes.
- Joder... el amor es... es un perro flaco que te muerde el corazón.
- ¿¡De verdad!?
- No, es una metáfora.
- Ah, una metáfora... – cuando Dominga no entiende algo se le forma un hoyuelo en la barbilla, un hoyuelillo que nace al arrugar pensativamente los morros - ¿Y qué es una metáfora?.
- Pues mira – le he cogido la mano tiernamente - una metáfora es un tropo que consiste en trasladar el sentido recto de las voces a otro figurado, en virtud de una comparación tácita.
- Ya.... ¿sabes una cosita? – ha separado su mano de la mía, sin violencia, pero sin pacifismo.
- ¿Qué?
- Creo que mejor le voy a preguntar a las lectoras que es una metáfora, que se explican mejor y no son tan...
- ¡Ves, lo sabía!. Tú te hablas con las lectoras y lo del amor te lo han dicho ellas.
- Que no, coño, que no.
- No, a mi me la vas a dar con pan y quesito.... ¡Malditas lectoras!... ¡Malditas metonimias!... ¡Malditos sinécdoques!... ¡Malditas...
- Vale, vale, para. Mira, mejor ya no te voy a preguntar nunca nada más.
- De puta madre. Hasta luego – y he tomado las de Villadiego hacia el Palangana Club Social, el chiringuito que me he construido en la playa sur y que, no sé por qué oscura razón, Dominga lleva con una profesionalidad y una diligencia nada acorde con su inexperiencia.

Veis, queridos lectores, como a Dominga todavía le queda mucho por aprender. Si hubiese sido Lunes me hubiese dicho, “vale, vete, pero líbrate de beber cerveza que hoy he meado en el barril”, y yo, aún sabiendo que es mentira, que Lunes nunca le haría eso a algo tan sagrado, me hubiese ido con la mosca detrás de la oreja y me hubiese tomado, muy a mi pesar, un coca-colo

Dominga, en cambio, se queda llorando y yo, que me hago el duro pero de duro sólo tengo el canto, tendré que darme a la bebida en el Palangana Club Social. Para ahogar mis remordimientos en cerveza, esté o no saboteada por un nativo rebotado.