Cactus Interruptus

A Gaspar Garrote su mujer le ha regalado un pequeño cactus. Dice que ha leído por ahí que si lo pone junto al monitor, el cactus chupará las radiaciones que éste emite, librándole de toda posibilidad de quedarse estéril o, lo que es peor, medio gilipollas. Y aunque a Gaspar Garrote lo que lea su mujer en las revistas que le pasa la imbécil de su hermana le parecen gilipolleces y, además, lo de quedarse estéril después de tener cuatro hijos se la trae floja, con todo lo de redundante que tiene que la esterilidad se la traiga floja, ha decidido, qué cojones, poner el cactus junto al monitor de la oficina. Por si acaso. Que lo de terminar medio gilipollas no tiene ni puta gracia.

Lo que Gaspar Garrote no sabe es que cuando abandona su puesto de trabajo, para ir a mear, a tomar café a la máquina, o simplemente a recrearse con el siempre visible escote de la secretaria, el cactus se dedica a visitar, desde su puesto y a escondidas, páginas de cactus en pelotas. Hay miles en la red, por cierto. De todos los gustos, colores, y púas.

Y claro, como los del departamento de redes, que todo lo monitorizan y todo lo ven, no saben tener la boca cerrada, que es que además todo lo cuentan los muy hijos de puta, ahora Gaspar Garrote se ha encontrado, de la noche a la mañana y sin saber por qué, con que la mitad de los compañeros le evitan, y la otra mitad se descojona de él a sus espaldas. Y él, pobre ignorante de las aficiones de su cactus, no entiende nada.

Aunque lo que le está quitando el sueño (y posiblemente esté dejando medio gilipollas) es que ese tío tan raro que trabaja en el Departamento de Riesgos le guiñe ahora el ojo con aire de complicidad cada vez que se cruzan.

Y es que, joder, todo el mundo sabe que ese tío es un puto enfermo.