El Escritor (acto final).

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Shrub era, sin lugar a dudas, el mayor coleccionista de arte y de tesoros de todos los tiempos. Además de ser el mayor gilipollas de la historia, en opinión de las mentes pensantes de la época. Y de las no tan pensantes también.

La Gioconda colgaba sobre el cabecero de su cama. El pequeño pedazo del Guernica de Picasso que, milagrosamente, había sobrevivido al gran incendio de Madrid del 21, en su despacho, entre la bandera americana que Armstrong y Aldrin pusieron en la Luna el día que el hombre fue capaz de ir más allá de donde jamás había soñado ir, y un telar hecho a mano por la princesa Diana de Gales. La restos del Arca de Noe se mojaban en los días de lluvia en su jardín, junto a la Venus de Milo, y a una sección de veinte metros del acueducto de Segovia (los veinte metros centrales); y los restos incorruptos de dos santos y una santa se incorrumpían en la capilla familiar, junto a la sábana santa, y a tres kilos de astillas de la Sagrada Cruz . Sentado en el retrete del baño de su dormitorio uno podía leer la auténtica declaración de independencia de los Estados Unidos de América. Tenía en su biblioteca la primera Biblia de Gutemberg, el manuscrito de El Quijote, y los cuadernos escolares de Stephen King, entre otros.

Y ahora tenía El Libro, El Gran Libro de Joseph Littlebitch, que Shrub se negaba a enseñar a nadie.

Lo guardo celosamente en mi caja fuerte. Sólo yo tengo acceso a él. Ni mi mujer ni mis hijos lo han visto. Nadie lo ha visto excepto yo. Es, por decirlo de alguna manera, “mi pequeño egoísmo”, había dicho en uno los programas de máxima audiencia de la televisión en la primera entrevista que hizo tras la subasta, seis meses después. Sólo diré que Littlebitch se quedó corto al definirlo. No es una de las tres mejores novelas de la literatura universal. Es, sin lugar a dudas, la mejor. Es… el Libro.

Pero lo cierto es que en sus palabras no había entusiasmo y, por otro lado, a todo el mundo le resultó extraño que a Shrub, que todo lo que tenía lo tenía porque nadie más lo podía tener, como una muestra de poder, no le mostrase triunfante, y con una soberbia sonrisa de niño rico, El Libro a la humanidad.

Y mientras Josepth Littlebich que había desaparecido del mapa. Desde la rueda de prensa nadie le había visto. Sus abogados se encargaron de todas las gestiones relativas a la venta de El Libro sin tener que mediar él, ni con él. Fue imposible localizarle. Era como si se le hubiese tragado la tierra, con un pan de mil doscientos millones de eurodólares bajo su pierna amputada.

Charles Older le lanzó desde su programa un mensaje. Te conozco mejor que la madre que te parió, cabronazo, y en esa caja no había ningún libro… dime, viejo amigo, ¿qué había dentro?.

La respuesta le llegó en forma de misiva. Pero Older no la hizo pública. No se preocupen, que cuando Littlebitch muera yo mismo me encargaré de decirle al mundo lo que había en esa caja. Lo escribiré en piedra, para que perdure por los tiempos de los tiempos, dijo.

Joseph Littlebitch murió el 15 de febrero de 2056, rodeado de rubias platino con la cabeza hueca y de hijos bastardos con la camiseta del Liverpool, en una pequeña y perdida isla del Pacífico que había comprado con parte del dinero de la subasta, y que el mismo había rebautizado con el nombre de Nueva Utopía. Se había pasado los últimos veinte años de su vida allí. Perdido como un náufrago. Apartado del mundo civilizado. Disfrutando de la vida. Siendo, en definitiva, feliz.

Fue enterrado en lo alto de la única colina que coronaba la isla de Nueva Utopía. Charles Older se encargó de transcribir en la lápida de su amigo lo que George W. Shrub se encontró, escrito en una pequeña y arrugada hoja de papel, dentro de la caja de Littlebitch.

“Nunca antes nadie pagó tanto por una pierna. Ahora estamos en paz”.

Y ese es y será por los tiempos de los tiempos el epitafio de Joseph Littlebich, escritor, y el título con el que, desde entonces, se regala en las escuelas públicas su antología completa.

FIN